Un manga per adolescenti giapponesi ha spiegato il gender vent’anni prima dei fashion studies. E l’Italia l’ha doppiato al femminile.
Facciamo una cosa. Prima di parlare di Oscar, guarda com’è vestita.
Giubba bianca, alamari d’oro, culotte, stivali alti, spada. Adesso guarda chiunque altro a corte: panier
larghi un metro, seta, piume, cipria, gioielli. Due modi opposti di stare dentro lo stesso secolo.
Non è un dettaglio di character design. È tutta la storia.
Chi era Riyoko Ikeda
Riyoko Ikeda, classe 1947, nata ad Osaka è colei che ha creato il mondo di Oscar. Fa parte del Gruppo del 24, la generazione di autrici che negli anni Settanta prende lo shōjo manga — i fumetti per ragazzine, roba considerata minore — e ne fa letteratura
vera. Ikeda viene dal movimento studentesco e dalla sinistra giapponese post-Sessantotto. Quando mette la
Rivoluzione francese dentro un fumetto per teenager, non sta facendo scenografia: sta facendo politica.
La fonte è la biografia di Stefan Zweig su Maria Antonietta (1932), letta al liceo. Dopo due anni di ricerche
propone a Shūeisha una biografia a fumetti della regina. L’editore dice no: un manga storico non può
funzionare.
Serializzazione dal 21 maggio 1972, per 82 settimane. Oltre venti milioni di copie in Giappone. Nel 2009 la
Francia le dà la Legion d’onore.
L’editore pensava che nessuna ragazzina volesse leggere di Storia. Ha sbagliato di
venti milioni di copie.
Il dettaglio che nessuno nota
Sofia Coppola nel 2006 con il suo Maria Antonietta ,racconta Versailles dal punto di vista di una ragazza, in chiave pastello, con la
politica lasciata fuori campo.
Ikeda lo aveva fatto nel 1972. E le due opere partono dalla stessa fonte: Zweig.
Con una differenza non da poco: Ikeda la Rivoluzione ce la mette dentro. E ci fa morire la protagonista
Oscar: quando è il costume a fare il genere
Oscar François de Jarjayes non è mai esistita ( delusione ) . È l’ultima figlia di un generale, cresciuta come maschio per
ereditare il comando della Guardia Reale.
E qui sta la cosa interessante. La sua identità non viene dichiarata da un discorso, non viene spiegata da un
monologo. Viene fabbricata dall’uniforme, ogni singolo giorno, per ripetizione.
Judith Butler chiamerà questa cosa performatività: il genere non esiste prima degli atti che lo producono,
viene generato da quegli atti ripetuti. Ikeda lo mette in scena un quarto di secolo prima che la parola
circolasse. L’abito di corte è la gabbia. L’uniforme è l’armatura.
Lady Oscar non si traveste. Oscar è quello che indossa, finché lo indossa
E infatti le rarissime scene in cui la vediamo in abito femminile non funzionano mai come “finalmente la
vera lei”. Funzionano come spaesamento. Il vestito da donna, nel sistema del manga, è la cosa che la
disarma.
Il Settecento più falso della storia (e il più influente)
Diciamolo: il Settecento di Ikeda è filologicamente approssimativo. Silhouette allungate, volumi ridotti,
acconciature semplificate.
Non è un difetto. È il metodo.
Ikeda non disegna abiti indossabili, disegna segni. Il criterio non è l’esattezza storica, è che una lettrice di
tredici anni riconosca il personaggio in mezzo secondo. La rosa come attributo fisso, gli sfondi di fiori e
stelle al posto degli ambienti, le tavole-ritratto a piena pagina che fermano la narrazione solo per farti
guardare l’abito.
Funzione identica alla fashion plate settecentesca, cioè al figurino di moda. Un’immagine che esiste per
mostrare un vestito.
Risultato: il costume smette di essere oggetto e diventa logo. Ed è per questo che è il Settecento più
copiato, imitato e commercializzato di tutti — molto più di qualsiasi ricostruzione filologicamente perfetta.
Takarazuka: tre travestimenti uno sopra l’altro
1974, un anno dopo la fine del manga: la compagnia Takarazuka lo porta a teatro. Troupe interamente
femminile, con la figura dell’otokoyaku — l’attrice specializzata nei ruoli maschili, la cui identità scenica è
costruita interamente su taglio di capelli, spalla, postura, uniforme.
Fai il conto: un personaggio femminile costruito come maschile, interpretato da una donna la cui
professione è costruirsi come maschile, su un palco dove i ruoli maschili non esistono.
Tre livelli di travestimento, e nessun originale sotto.
Il caso italiano è assurdo
Ed è la parte che ti riguarda direttamente, se sei cresciuto qui.
In Giappone l’anime del 1979 fu un flop. La messa in onda venne interrotta e si ripiegò su un episodiodocumentario di chiusura — cosa che Ikeda ha sempre considerato la prova del fallimento. Solo la replica
del 1986 ne recuperò la fortuna.
In Italia 1° marzo 1982, Italia 1. Oltre cinque milioni di spettatori al giorno. La sigla dei Cavalieri del Re
sfiora il milione di copie vendute e arriva settima in classifica. Per una sigla di cartone animato.
L’Italia ha amato Lady Oscar più del Giappone.
Ma con una piccola censura
L’edizione italiana ha attenuato sistematicamente l’ambiguità del personaggio. Da noi Lady Oscar è quasi
sempre “Madamigella”. Nel doppiaggio originale è “Colonnello”, “Signore”, o semplicemente Oscar.
Sembra una sfumatura. È un intervento.
Il doppiaggio italiano ha rimesso addosso a Oscar un genere che il testo aveva
sospeso apposta.
Esattamente come si può normalizzare un personaggio cambiandogli il costume, lo si può normalizzare
cambiandogli il pronome. Stesso gesto, materiali diversi.
Perché ne parliamo ancora
Perché la discendenza è tracciabile: senza Lady Oscar non esistono Haruka in Sailor Moon, non esiste Utena
(1997), non esiste una parte consistente dell’immaginario androgino giapponese.
E non esiste nemmeno una fetta della subcultura Lolita — soprattutto la variante ōji, “principe”, androgina
e in culotte. Marchi come Baby, The Stars Shine Bright e Angelic Pretty lavorano su un rocòcò che non
arriva da Versailles: arriva da Ikeda.
Cinquant’anni dopo, il Settecento che ci portiamo addosso non è quello dei musei. È quello disegnato da
una mangaka giapponese che aveva letto Zweig al liceo.
